Летом становится
жизнь выживанием,
Летом прохлады
нет даже в тени.
Летом творить
пропадает желание,
Летом всё серо,
куда ни взгляни.
Лета растянуто
время до крайности,
В сутках у лета –
сто сорок часов.
И не приносят
желаемой сладости
Дни без работы
и ночи без снов.
Летом не пишется
и не мечтается,
Летом – апатия,
лень и тоска.
Муза моя летом
истово мается,
Муза моя летом
к смерти близка.
Мысли гудят,
пребывая в брожении –
Киснут оне,
превращаясь в кефир.
И в чрезвычайном
души напряжении
Воспринимается
каторгой мир...
***
© Copyright: Александръ Сенинъ, 2025
Свидетельство о публикации №125071804069
Свидетельство о публикации №125071804069
Рецензии