Стоял у мольберта художник.
Он красками жизнь малевал.
Мазок за мазком, словно дождик,
На Душе его боль растворял.
Он краской лечил свои раны
И боль превращал в акварель.
В Душе отзвучали обманы
И мир становился светлей.
А кистью искал вдохновенье:
Где свет и где тень не молчат,
Где в каждом мазке откровенье,
Где жизни страницы звучат.
Он устами щептал молитву,
Как тихую мудрость в конце.
Малюя цветную картину,
На вечном - живом полотне.
В ней всё, кем он был и остался,
Чем он жил, что любил и искал.
Он в картине как будто остался
И всех оттуда прощал.
Стоял у мольберта художник
© Copyright: Мария Майор-Килиманн, 2025
Свидетельство о публикации №125071804065
Свидетельство о публикации №125071804065
Рецензии