Вокзал на двоих

Убаюкан Цветаевой, озадачен Бродским,
Фет с Есениным мне рисовали ее портрет.
И сквозь строчки Высоцкого, голос неброский,
Я искал столько лет твой лазурный рассвет.
И нашёл средь толпы, на перроне случайном,
Где мешаются судьбы, прощанья и встречи.
Ты была мне и другом, и вечною тайной,
И ложилась на душу, и светили мне свечи.


А поток голосов, как толпа на вокзале,
Незнаком, неузнаваем, спешит и течёт.
Но однажды мелькнёт красота в этом зале,
И душа замирает, и время замрёт.


Поэзия — мой вечный вокзал.
Ты вроде здесь, но тебя уже нет.
Я вроде с ней, но тебя не узнал,
Лишь в дымке вагона твой тающий свет.


Промелькнула, пропала, исчезла в тумане,
Словно не было вовсе ни глаз, ни лица.
Рвусь сквозь жвачку толпы, в самоличном обмане,
Чтоб найти этот след твоего письмеца.
Как найти мне его сквозь сомненья и прозу,
Как прорваться от буден, от серого сна?
Жизнь — рифмованное, горькое «поздно»,
Что рифмует с тобою навеки меня.



Поэзия — мой вечный вокзал.
Ты вроде здесь, но тебя уже нет.
Я вроде с ней, но тебя не узнал,
Лишь в дымке вагона твой тающий свет.



И теперь мне подруги мои тетради,
Где живёт несмолкающий дух этих строк.
Ахматовский свет, Асадов и пряди
Золотых созвездий вселенских дорог.
Твоё робкое, нежное, вечно живое дыханье...



Я стою на перроне...
И снова тебя провожаю.
Непознанный свет...
Мой вечный вокзал...

Моя поэзия