Как много прохожих с глазами потухшими,
Бредут они, будто без цели конечной,
С делами, их в пустоту утянувшими,
И надорванной мышцей сердечной.
Они в страхе открыться — ведь когда-то доверились
И были отвергнуты, преданы, втоптаны.
В любви насовсем они разуверились,
Потому как в подлости стали опытны.
Полон мир непризнанных гениев,
Превратившихся в мизантропов и циников.
Когда-то творящих с благоговением,
Но себя разменявших на пару полтинников.
Я верю, что Бог любит всех в равной мере,
Не покинет Он душу, что Его не забыла,
И воздастся каждому по его вере —
Только если стремленье к ней та приложила.
Никто не обязан над нами брать шефство —
Мы сами себе педагоги, врачи и отцы,
Способные строить свои королевства,
Свои строить крепости, замки, дворцы.
Прохожие
© Copyright: Ирина Вялкова, 2025
Свидетельство о публикации №125071800403
Свидетельство о публикации №125071800403
Рецензии