В тетрадке клетчатой
Усердно день за днём
Строчил он вирши,
Думал ни о чём:
Про розы пышные,
Про звёздный небосвод
И про любовь, что как осенний лёд,
Растаяла, оставив лишь тоску;
Он рифмовал любови
С кровью в сотый раз,
И сердце с перцем,
Фен и муж на час,
Мечтал о славе
И признании толпы,
Не видя правды,
Что стихи пусты;:
Двусмысленность
И где-то
Пошлость,
Даже мат;
Он слышал
Эхо лишь себя,
Не слушал критиков,
Советы не внимал,
Лишь в иллюзорном мире
Представлял,
Что свой оставит след:
А может... всё-таки поэт?
В итоге, сборник
Пылью был покрыт,
И между строк
Невольно был забыт,
Но не для мира,
Не для чьей-то доли:
Ошибку понял?
Вряд ли в этом горе...
- Седой подумал графоман:
- Сегодня я предельно пьян -
Кто разберётся,
Что я написал?
Строчил,
Но для души писал
Определённые слова
По Божьей воле.
Графоман
© Copyright: Юрий Гостев, 2025
Свидетельство о публикации №125071803582
Свидетельство о публикации №125071803582
Рецензии