Кликуша

Я помню лето пятьдесят седьмого.
Мне скоро пять, мне надо повзрослеть
Быстрее и для этого есть повод.
Иначе не смогу я уцелеть.

По Среднему мы с бабушкой в трамвае.
До перекрёстка Средний перекрыт.
Кортеж машин, трамвайщица зевает:
«Хрущёв на совещание спешит».

И вдруг в проходе тётка на колени,
И причитает, и поклоны бьёт:
«Господь ты наш, правитель, новый Ленин,
Мы захиреем без твоих забот!»

Понять хочу, а что тут происходит.
Мне следует оттачивать чутьё.
Никто не разделяет радость вроде,
Все злятся на безумное вытьё.

А бабушка моя отводит взгляд.
И богу-то молиться надо в меру.
Властям молиться? Попади он в ад
За глупость и за ханжескую веру.

Все слушают истошный вопль кликуши.
Опасливо, но морщится народ.
И кто просто затыкает уши,
Не затыкать же оглашенной рот.

Я понимаю детским разуменьем:
Опасна власть и близко до беды,
Не трогай ни моленьем, ни презреньем.
И за собою заметай следы.

Мир болен почитанием властей –
Опасная постыдная хвороба,
Как перемывка вырытых костей,
Как проигравших немощная злоба.

Когда-нибудь, возможно, что не скоро,
Починят власть, как сломанный мотор.
И будет просто важная контора,
Одна из прочих нужных, но контор.