Воздуха мало. Ночь через смерть.
Змеем сжимает объятья на рёбрах
Рифма шершавая. И не стерпеть -
Боль ежедневная в рёберном гробе.
Снова рождение. Снова озноб.
Снова вритмованы смыслы в дыханье.
И нежелание новое, чтоб
Были стихи…, через их ожидание.
День осыпается словно песок,
Тронутый весом ветров и событий.
Несколько нежных и ласковых строк
Змейками вьются в гнезде алфавитном.
Воткнута молнией в землю жара.
Воздуха мало. Инсульт вдохновенья.
Завтра ты радостно вскрикнешь: "Ура!
Стихотворение!"...
вирши
© Copyright: Владимиръ Стрекаловский, 2025
Свидетельство о публикации №125071700720
Свидетельство о публикации №125071700720
Рецензии