Мы ползём, мы прижаты ниц,
Кислородным к земле сугробом.
И движений цепочки нить
Нам даётся в бою суровом.
Мы кричим, нам из кожи вон
Лезть охота порой в начале.
Привыкаем к судьбе любой —
Мы отчалили от причала.
Холод лютый зимой и зной
Солнца летом в палящий полдень.
Жажда, голод и ветра вой —
Организм наш кипит на взводе.
Через мытарства и борьбу,
Через боль и судьбы невзгоды
Душу, как раскалённый прут,
Окунают с шипеньем в воду.
Мы крепчаем, встаём с колен,
Мы идём, а затем взлетаем.
Ведь борьба нам даёт прогресс,
О котором и не мечтали.
Прогресс
© Copyright: Максим Иль, 2025
Свидетельство о публикации №125071707078
Свидетельство о публикации №125071707078
Рецензии