Он улыбался томно и учтиво,
В кармане ветер, взгляд его игриво.
Альфонс, художник жизненных картин,
Где кистью - лесть, а холст - кошелёк один.
Он пел ей песни, словно соловей,
О вечной страсти, что всего ценней.
Дарил букеты, тратил все слова,
Забыв, что искренность давно мертва.
Она же таяла, как первый снег,
В объятьях этих, полных сладких нег.
Не видела под маской этой лик,
Лишь отраженье собственных утех, как блик.
И вот уж счет в отеле оплатил,
Альфонс доволен, план свой воплотил.
А завтра снова поиски начнутся,
Где новые мечты его проснутся.
Альфонс
© Copyright: Валерий Александрович Буторин, 2025
Свидетельство о публикации №125071706989
Свидетельство о публикации №125071706989
Рецензии