Идёшь размашистой походкой,
как будто управляешь лодкой,
как будто заливает водкой
твои объёмные края…
А я стою, читаю книгу,
одну из Вед, ну, скажем – Ригу,
в кармане укрощаю фигу
слова незнамые поя…
Когда хтонические силы
поднимут нечто из могилы,
и поддаются Фермопилы
на незатейливый подкат,
я позвоню тебе: Алё, на,
возьми-ка трубку телефона,
но – тишина, и вроде фона
звучит отеческий адат…
Я вызову его, как Вертер,
вот накачаюсь… коньяком.
Лишь одному на этом свете
есть место прыгать кобельком.
Когда я пил с тобой, Матрёна,
пил не с тобой – отъединённо,
ты мне мигала исступлённо,
мол, догадайся сам, о чём…
Мы улицей одной и той же
проходим, каждый с постной рожей,
мы до того с тобой похожи,
а непохожести – мечом…
Всегда заканчивает югу
корпоратив и дрыбадан.
Тебя опять потянет к югу.
А мне – Крачковского Коран…
16 июля 2025 г.
Матрёне Б
© Copyright: Андрей Тюков, 2025
Свидетельство о публикации №125071706836
Свидетельство о публикации №125071706836
Рецензии