Балкон

17.07.25

«Белое вино. Красная помада.
Балкон. Перила. Дым.
Тёмное небо. Близкий траур.
Ты. Я. Мы.
Стараешься держаться, не признаваться.
Вижу, как тяжело.
Как будто легче мне. Ни разу.
Давай соберёмся с мыслями…
Помнишь, что было?
Я не очень хорошо.
Время растворяет
В чане болотной тоски.
Тогда было проще. Тогда было солнце.
Думаешь, сейчас тучи?
Не знаю. Вообще ничего не знаю.
Помню лишь номерки.
Один. Два. Три.
Четыре…
А что дальше?
Дальше помню только твои глаза.
Зеленые такие. Большие.
Ну, глаза мы ещё обсудим.
Волосы длинные. Тёмные.
Как думаешь, каре пойдёт?
Думаю, тебе все пойдёт.
Хотя нет. Кое-что не к лицу.
Слёзы.
К чему реки, когда ты море.
Волнообразное, бирюзовое, глубокое.
Нежное. Текучее. Мягкое.
Тёплое.
Согревающее.
Знаешь… как одеяло, когда ты проснулся ночью голый, а потом натянул его до ног.
Как утренний кофе перед завтраком.
Как тёплая ванна после… хотя какая ванна, ты же море.
Зеркало.
Я смотрю на тебя, и вижу себя.
Вчерашнего, сегодняшнего. Завтрашнего?
Насчет последнего не знаю. Может быть.
Куда хочешь пойти, когда мы улетим в небо?
Что тебе купить, когда у меня не останется денег?
Где мы сыграем свадьбу, когда разлюбим друг друга?
Что-то я заболтался…
Как тебе вино?
Оно не дорогое, но, вроде хорошее - друг советовал.
Ну, может немного кислое. Но так и должно быть.
Жизнь же такая же - немного кислая.
Но иногда она и сладкая.
С тобой всякая кислинка становится сахаром.
Надеюсь, что ты не закончишься.
Никогда не закончишься.
Вроде всё обсудили…
Холодает.
Нам рано вставать.
Пошли обратно».