Она родилась в тишине,
где ветер не пел, а листва не звенела.
Небо, огромное и немое,
приняло её, как слепое зеркало.
Скорлупа была, как гробница,
её первый вздох без крика.
Она не знала, что мир
дрожит, звеня, как струнный язык.
Она не слышала, как утро
раскрывается каплей росы на крыле.
Не знала, что шепчут ручьи,
и как зовут маму птенцы в гнезде.
Её песня была молчанием,
её танец полётом без звука.
Она жила в мире, где музыка - дрожь в пустоте,
а ритм - её сердца стук.
Однажды она упала
и земля приняла её мягко,
как принимает всё, что не может дышать.
Ни трели, ни стона,
только тихий удар,
будто эхо,
переставшее звучать.
А мир не заметил,
что в нём стало ещё тише.
Что родилась птица,
не знавшая шёпота ветра.
И умерла,
не спросив,
зачем.
Но разве услышан был бы ответ?
Глухая птица
© Copyright: Скворцов Сергей, 2025
Свидетельство о публикации №125071705622
Свидетельство о публикации №125071705622
Рецензии