Идёт гроза, нависли тучи,
раскаты грома режут слух,
как будто бьют из всех орудий
по мне прицельно: бах, да бух.
А дождь смывает всё что было,
что задержалось, невпопад,
что в голове моей кружилось,
и этим мыслям, я, был рад.
Теперь же, всё переменилось,
гроза очистила мой мозг,
а Мир стал пошлым, примитивным.
А он и быть иным не мог!?
Метаморфозы сознания
© Copyright: Александр Кнэхт, 2025
Свидетельство о публикации №125071705448
Свидетельство о публикации №125071705448
Рецензии