Повесть

От переростка и рифмоплётства
И точек зрения очень зрелых
До дня, когда ты считаешь монстром
Себя, властителя мыслей прелых.

И болевые мне точки точно
Определить помогает дело.
И сам себе я нарочно прочил,
Что стану, собственно, мыслью прелой.

И сумма букв в моём рационе
Равняется кратности бытия.
Фальшивый гений фальшиво понял:
Удача — спутница не твоя.

Трясущим вальсом запляшут сразу
Листы деревьев поодаль дома.
Вокруг кусты томно точат лясы,
А мне совсем это незнакомо.

Колёса крутятся, плачут ивы.
Я восстаю против дней минувших.
И солнце выглянет мне игриво,
Заметит взглядом, мол, ты не лучший.

"Таких, как ты, я видало сотни
Уставших тысяч влюблённых в дело.
Чем отличилось у Вас сегодня?
Неужто будешь храбрее смелых?"

Потерянный в смыслах услышанных утром,
Я брёл, чтоб узнать старым дом.
Я думаю было, как минимум, мудрым
Вспомнить однажды о нём.

О месте, где знаю про трещину в ванной,
Где вымышлен первый куплет.
Наверное, стал забывать я о главном,
Мгновение — дома и нет.

Ушёл он куда-то, где нет отраженья,
Где нет даже мыслей других.
Он очень умён, он принял решенье:
Закончиться делом благим.

Я стану серьезным, узнав о потере,
Закроюсь в панели без слов.
И даже душа мне невольно не верит:
В квадрате не вижу углов.

Большим ребёнком скучает лето
И ищет вечно больное поле.
Держать ты должен всегда ответы
За то, чего ты судьбой достоин.

Не можешь точку поставить грубо —
Клянись, что станешь мгновенно выше.
И если станешь другим не любым—
Об этом повесть свою напишешь.