Рассказ чёрного копателя

В девяностых годах
Здесь деревня была.
А сейчас ни кола, ни двора.
Развалились дома,
И трава поросла
На руинах, повсюду сорняк.
Мы приходим сюда,
Чтобы утварь искать,
Раритеты ушедшего века:
Вот стоит самовар,
Там иконы висят.
Это ценные наши трофеи.
Их легко продавать,
Любят их покупать
Богатеи - коллекционеры.
Надо лучше копать,
Все углы проверять,
И будут в кармане копейки.
Пять домов обошли,
Три червонца нашли,
И жёлтое древнее фото.-
Там невеста, жених,
Мать, отец возле них,
А рядом попик какой-то.
Вот и весь наш улов,
Он не так уж и плох;
Мало, но хватит деньжат.
Когда продали всё
И получили доход,
Все разошлись по домам.
А то фото с собой
Я забрал, и на стол
Поставил, возле шкафа.
И уже перед сном,
Я смотрел на него
И думал: «Какая судьба
У всех этих людей?
Полегли на войне?
Или спокойно прожили?
Их давно уже нет,
Но стоит их портрет,
Фрагмент жизни старинной.»

Поздней ночью уснул;
И во сне, иль в бреду
Я увидел большую деревню.
Там крестьяне поют,
И разговоры ведут
Меж собой о земле и посевах.
Праздник был на селе,
Под хмельком были все,
Играли богатую свадьбу.
И фотограф уже
Наводил свой прицел,
И щёлкал чёткие кадры.
Молодая семья
Подзывает меня:
«Иди в фотографию нашу!
Вставай вот сюда,
Возле мамы, отца,
И душу держи нараспашку.»
Вот и поп подошёл,
Он молитву прочёл:
«Я свадьбу благословляю!
А того, кто нашёл
Наше фото, - его
Четырежды я проклинаю!
Ты не ройся в вещах,
Наша память не прах!
Греховное брось ремесло!
Не дадим мы во снах
Тебе сладко поспать,
Пока ты не оставишь своё
Грязное, гадкое дело!
Эй, фотограф, скорее
Впиши его в фотоальбом!»

Я проснулся; лежу
И на фотку гляжу,
И не верю спросонья глазам.-
В их семейном кругу
Я себя нахожу;
Я на свадьбе у них погулял!..
И с тех пор перестал
Я «по чёрной» копать;
В археологи я записался.
И пускай обнищал,
Но спокойнее стал;
Я чистым делом занялся.