Лучи пылят, как мрамор
Дорических колонн, —
Зовут ко мне карамор
Под лампу на поклон.
Созданий безобидных
Люблю за мерный шум:
Контрастом очевидным
Он отвлечёт от дум.
Растает звук, как в замке,
О чём ты ни судачь,
В углах каморок рамки
Просторов старых дач.
И в сумраке дождливом
Вечерней тишины
Встают картины живо
Из книжной старины.
Средь лютневых прелюдий,
Дворцовой кутерьмы
Там, в общем, жили люди
Такие же, как мы.
Легко представить в танце
Пустую молодёжь,
Чиновника инстанций,
Спешащего, как ёж,
Влюблённых двух, случайно
Нашедшихся в саду,
Святых, молящих тайно
О всех, кто на виду.
Наверное, поэта —
Меняя лошадей,
В пути застрял он где-то
Средь станций и дождей…
Любуясь на карамор,
Танцующих в лучах,
Он так же с рифмой замер —
Как я, но при свечах.
Стансы пушкинской поры
© Copyright: Степан Неклюдов, 2025
Свидетельство о публикации №125071704327
Свидетельство о публикации №125071704327
Рецензии