возглас безымянного поэта

по моим стихам не напишут песен,
тонкий канат — порван и весел.
в моих словах нет издевок,
мой тип рифмы — писать без уловок.

мои стихи не разберут на цитаты,
всем это незачем, у нас разные статы.
ты смотришь хитро между строк моих,
а я замолкаю, ища свой стиль в других.

в моих стихах нет отклика поколений,
я не пушкин, не лермонтов, я не гений.
нет смысла искать истину простых слов,
быть может, я просто закрываю засов

для читателя, пытающегося меня понять.
но это нестрашно, оглянувшись раз пять,
посмотри на строки украдкой,
покажется ли тебе моя боль загадкой?

стихи — это чувства: боль и любовь.
назад оглянуться — моя стынет кровь
от чувства без рифмы, от любви без пола.
я странник невинный, я странник без крова.

мой стих — это ода к любимой жене.
я как рыцарь безглавый на славном коне
молитвами плачу о славном том дне,
когда я утешусь в ее страстном огне.

стихам моим придавай больше смысла,
меняй ракурс, смотри с другого угла.
если знакомо чувство, будто попала стрела,
ты на верном пути, ты меня поняла.

5 июня, 2025