Мне снился сон, я защищал поэта...

Мне снился сон, я защищал поэта,
Что скромным, мирным духом обладал.
В Петровом городе случилось это,
В Литературном был этот скандал.

Пиит бормочет что-то над бумагой,
Исписанной чернилом от и до.
Его сосед испорченной отвагой,
Упреком прерывает ремесло.

Растроенный творец собрал творенья,
Хромая, удалился от стола.
В душе моей свидетель преступленья
Небесным громом грянул на весь зал:

"Да как ты смел прервать благую музу!
Как мог ты пожилого отчитать!
Да был бы здесь Царь оного искусства..." -
'Я помню чудное...' я стал читать.

И речь моя наполнилась тем громом!
И разрывалось всё в моей груди!
И глас мой, словно молнией с престола
Расчистил светлой совести пути.

Глаголил жгучей авторскою страстью,
С той силой, как у пули роковой!
Отдал я всё стиху любовной властью,
Вздымая вверх восторженной главой.

Закончил я... И зал рукоплесканий
Заполнен новым эхом, вслед стиха.
Ушел обидчик, приспустивши знамя,
И, верю, внемля это на века.

Сколь редко снятся сны мои цветные.
Но оный  - не позволил отпустить.
И в этот самый день, в умы мирские,
В веках решил его запечатлить.

17.07.2025