роза

Зачем вы пишете стихи? Спросил мой друг однажды .
А я ответил , вопреки сомнениям  и фальши.
Ведь в жизни часто говоришь, приятно, лицемерно,
А здесь уже не утаишь сомнения и веру.
Ведь столбики - веселый крест, любви, мечты и неба.
И вертит, вертит на заре твой разум этот ребус .
Не разгадать зачем нужна ему смешная рифма.
Не одолеть сомнений сна, где бьется вдруг о рифы -
И растворяется в воде , на дно уходит лодка.
Слова живут всегда, везде. Сплошная перемотка.
Как будто жизнь твоя кино. А ты бытописатель  -
Все ищешь лунное руно. Все ищешь знаменатель -
Тот, что не делится на ноль, есть малые частицы.
Лошадка жизни пьет вино, а ты подобно птице.
Летишь и ловишь бытия немыслимые ноты.
Симфонии души, огня, и музыку полета.
Полет - больная голова. Кому все это нужно?
Да никому, твои слова - они летят и кружат .
Подобно стае воробьев. Какой-то странный танец .
Они то сядут на белье. То искрами в тумане,
Откроют новый горизонт. Узоры и узоры.
Слова ничьи. Слова твой зонт от  капелек и взоров.
Да просто плащ в дождливый день -
Везде гуляют люди, а ты молчишь и видишь тень , тень незаметных будней.
Слова, слова , игра миров, и розовый младенец,
Агукает, что лит герой. Наверное он гений.
Ведь поиск истины в себе, гармонии в пространстве.-
Там где ты есть . Царь и плебей. Пророк в небесном танце.
Жил на земле поэт Шекспир , и он сказал однажды-
Есть роза, роза это мир, и в принципе неважно -
Как ты ее не назови , она благоухает,
А запах розы путь любви.
Она всегда немая.


—/
Старенькое