Летят осколки на гранит…
Кувшин не понял, что разбит,
Он украшал собою холл,
В тот вечер, видно, рок был зол.
Хозяин был им очень горд,
Владел им раньше знатный род,
Легенда так себе, но он,
Кувшин, был в этом убеждён.
И, если верят все вокруг,
К чему сомнения, мой друг?
Но неуклюжий поворот
Не пощадил ни стиль, ни род.
Печаль недолгою была,
Метла осколки подмела,
Теперь лежат они среди
Остатков съеденных сардин
В ведре, увы, не важен род
Там больше мусорный народ,
Не повезло, не уцелел -
Вмиг оказался не у дел,
Таков величия удел…
Таков величия удел...
© Copyright: Светлана Михайлова 13, 2025
Свидетельство о публикации №125071703754
Свидетельство о публикации №125071703754
Рецензии