Я не умею писать стихи,
Лишь карикатуры, "ха-ха" , да "хи-хи".
Не знаю я вовсе основ ритма.
Бывает хромает с ним вместе рифма.
Опираюсь я вовсе не на книги.
Вместо слов в них вижу фиги.
Пишу в стиль музыки, она мой свет.
Но я дальтоник, опять не тот цвет.
И вот сижу, ноюсь в ночи.
Кто бы дал к мозгам мне ключи.
Не знаю что делать, куда мне идти.
Может мне с творчеством не по пути?
Может для заводов я был рождён.
Сталь ковать для тяжёлых времён.
А стоит ли мне это всё продолжать?
Или можно спокойно душу продать?
Неумёха
© Copyright: Олег Шейда, 2025
Свидетельство о публикации №125071700311
Свидетельство о публикации №125071700311
Рецензии