Они лежат в сырой земле без знака,
Без креста, без имени, без строк.
Только ветер стонет зло и мрачно,
Да снега заметают срок.
Здесь не будет свечек и цветов,
Только ржавый гвоздь в доске.
Здесь не слышно жалобных напевов —
Только вечный холод на песке.
Они — «враги», они — «предатели»,
Хотя не предавали никого.
Их судьбы — чёрные тетради,
Где каждое слово — уже пусто.
А может, там, под серым камнем,
Лежит поэт, не дописавший строк,
Или учёный, что когда-то знал,
Как мир устроен весь на рок.
Но кто-то решил твердо сверху,
Что им не место средь живых.
Их память — в вечном бездорожье,
Их голос — в криках тишины.
А мы проходим, не зная, мимо,
Не кланяемся и не скорбим.
Они — всё ждут, они всё верят,
Что кто-то вспомнит и о «них».
Денис П.
Безымянные
© Copyright: Денис Пташник, 2025
Свидетельство о публикации №125071702993
Свидетельство о публикации №125071702993
Рецензии