Опять куда-то сон девался,
Морфей ль обижен на меня.
На чём угодно могу поклясться,
Что ни при чём здесь я.
Надысь поладили с Морфеем,
Чего он взбрендил,не пойму,
Луна ль,проказница,напела,
Чёрт-те-что ему.
Гуляет по небу неспешно,
Нагло подглядывает в окна:
«А чем живёт народ сей грешный?»,
Прильнув бесцеремонно к стёклам.
И в грязном роется белье,
И в закоулки душ стремится,
Что в общем не докука ей,
Хотя куда это годится.
А я мотаюсь по квартире,
Как-будто кто-то спички вставил в глаза,
Немало приложил усилий,
А «воз» и ныне там.
Опять куда-то сон девался
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2025
Свидетельство о публикации №125071702957
Свидетельство о публикации №125071702957
Рецензии