С приходом осени - неспешный листопад,
У буковых лесов особый запах,
Застряло солнце в поредевших лапах,
Тропинка - жизнь, и нет пути назад.
Замедлен шаг, оставлен поворот,
Минуты, годы, целые столетья -
Ничто не вечно, вечен путь вперёд,
И мы над путниками вскинем наши ветви.
У буковых лесов - дыханье снов,
Немая близость к шороху и звуку,
И только отзвук дальних голосов
Напомнит смутно встречу и разлуку.
Труды и дни. Буковая осень
© Copyright: Ольга Евтушенко 25, 2025
Свидетельство о публикации №125071700177
Свидетельство о публикации №125071700177
Рецензии