Три сорта

Есть на свете люди из металла,
Из дерьма имеют место быть.
Первых возведут на пьедесталы,
А вторые... будут возводить.

Что же остаётся от обоих
Типов, что наш мир воссоздают?
Первые - погибшие герои,
А вторые... всё ещё живут.

Образцами первые служили,
И примером стали для других.
Но... они же даже не пожили,
Не нажив сокровищ никаких.

А вторые... очень сладко спали,
Сладко ели, сладко... всё подряд.
Не вдаваясь в прочие детали -
И живут тут, и руководят.

Третий сорт, к которому и я бы
Сам себя вполне определил...
Не герои, не дерьмо. Не жабы,
Что неясно, кто таких родил.

Нам далековато до героев
И пассионарность на износ.
Но и мы, бывает, так порою
Зажигать умеем - не вопрос.

А вот эти, залитые фальшью
До краёв, отсечки, до черты...
Говорят нам, что они, де, "наши",
Что оттуда же, откуда ты.

Это те, которые хоронят
Павших в луже из фальшивых слёз,-
Словно проститутки, что всё стонут,
И целуют всех подряд взасос.

Ничего нет чистого в тех людях.
Счастье, что герои ещё есть.
Третий сорт - не брак, и мы не будем
Продавать отвагу, доблесть, честь.

Да, все люди разные, и ладно,
Этот факт не значит ничего.
Жаль героев, те незаурядны.
Со вторыми... глянем. Кто кого.