Нет, всё еще, не всё еще пропето.
Не спета осень и весна не спета.
Пропито и пропето лето,
зима безрадостно, безжалостно отпета.
Нет, всё еще, не всё еще пропето.
Туманятся слова на полотне поэта,
желтея, дремлет лес,
летит, ревет ракета.
И кажется уже любовь — либретто,
и падает к ногам усталый лист.
Но чу, летит кибитка удалая,
китайской лёгкой поступью, зевая,
ее ведет небрежно, попивая
кумыс, лихой джигит.
Промчалась, славно.
Неспеша прохожий идет домой,
на темный лес похожий.
Ворчит под нос себе невнятно и тревожно,
и грязь летит из-под копыт.
Темнеет горизонт, унынья полон,
зажегся в окнах свет, и птичий гомон
умолк, лишь на асфальте след,
оставленный прохожим,
напомнит нам о том, чего уж нет.
Нет, всё еще, не всё еще пропето.
Не все еще пропето
© Copyright: Андрей Кайгородов, 2025
Свидетельство о публикации №125071607660
Свидетельство о публикации №125071607660
Рецензии