Молитва

Молитва о прощании, молитва на века — дрожит в немом ожидании вытянутая рука. Тело простреливает болью, оно нежится и кипит — слова застряли в горле, этот ком ядовит. Ты бываешь ласков, иногда — пытаешь, иногда — ты смерть, а иногда ты жизнь. Сейчас ты мертв, и я последнее вспоминаю — то, как сильно ты меня ненавидишь.

Эта ненависть ушла с тобой в могилу, сейчас над ней — деревянный крест. Твое имя, даты, цитата пренебрежения — в духе того, что ты хранишь. Я роняю на твою могилу гвоздики, мои слезы кровавы, они падают на снег. Я должен был быть мертв, но этого не случилось — Смерть сама выбирает конец.

Как я могу быть ей благодарен, если она отняла у меня все? Как я могу ее встретить, озаренную небесным огнем, если она — исчадие ада, если она ранит мне побелевший шов? Кровотечение, огонь и клятва. Ты только от меня ушел.

С другими ты все также — то в сердце, то в мозгах. Со мной же все иначе, крест перевернут, я чувствую страх. Голова идет кругом, я знаю, что за моей спиной — пропасть. Я оступаюсь и падаю в воду. На дне воды — шипы, я несусь к ним на всей скорости.

Вода меня совсем не замедляет, это — болото, это цвет твоих глаз. Я, умирая, представляю, что все прошлое — просто глупый сказ. Возможно, это шутка — конечно, глупый юмор, ненавистный треск. Телефон взрывается от моих извинений и твоих проступков, а георгин меня не жалеет.

Я натыкаюсь спиной на шипы, это так предсказуемо, но я плачу. Кровь, кровь цветом воды — не наоборот и не иначе. Багровый растворяется, становится прозрачней, он невесом и нежен, он — мой последний вздох.

Смерть забирает все, забирает без сдачи.

Она заберет меня и мой ржавый стон.