Письмо

Господи, почему у Тебя здесь так
Бесконечно красиво и беспредельно больно?
Так сиротливо
Человечество наше,
Которое сново невольно
Идёт прям к обрыву,
Так торопливо
Чеканя шаг,
Будто на утренник или пир,
Что там нас ждёт - чума, война,
Пародия на мир?

Господи, этот наш путь домой -
Дорога Антония Блока
С игрой в шахматы
И отделением света от тьмы,
С этим нашим сломанным
Компасом внутри
Словно попытка победить реальность,
Пространство и календари.
Ответь, пожалуйста,
Как время там у Тебя будет,
Кто мы все и зачем здесь вообще нужны.

Господи, введи мне, пожалуйста, обезбол
Ты же это умеешь-
В идеале прям в голову,
Тогда исцелится и сердце,
Это частокол
Мылсей, от которых некуда деться,
Здесь так голодно
И нечем совсем согреться, 
Все эти чужие напевы,
Незнакомые имена
И данность, что вечно права,
Но которой сопротивляешься
Непонятно зачем
И каждый день изумляешься,
Что не существует предел
Ни любви, ни ненависти
И чтобы не происходило
Солнце всем яростно светит,
Снег умирает от теплоты рук,
Время всё также не лечит,
А самое главное случается вдруг
И когда не ждёшь,
Как рождённый молчанием звук,
Как чудо данное вне заслуг.

Господи, Ты знаешь,
Нет ничего вкуснее чистой воды
И свежего хлеба,
Нет ничего красивее доброй улыбки
И хрупкой любви,
Добровольно  идущей слепо
На боль и смерть,
И ничего нам не надо
Кроме вечного неба,
Кроме Твоего света,
Но сердце моё надломилось где-то
На этом маршруте
И не понятно, что делать с ним,
Да,Господи,
Мы отчаянны в абсолюте,
Босы, изранены и не верим в смерть,
Но Ты сулил нам идти, не сворачивая
По указанной амплитуде
И надо как-то со всем справляться,
Надо как-то стерпеть.

Ты, конечно, знаешь-
У нас тут солнце устало дробить облака,
Лето смешалось с осенью,
Зимой дожди, весной снега
Наше будущее как будто прошлое
Затерявшееся слегка,
Мы всё ещё там, где страшно,
Мы всё ещё там, где царствует тьма,
Но Лазарь снова воскресает
И замирают времена.