Правда-матка 2

Ты ни в чём не виновата,
Не волнуйся за лицо.
Это я, урод горбатый,
Притворился наглецом,
Не заплакав над могилой
В той бесшумной тишине.
Ты естественно "добилась",
Ты естественно "в цене".
Всех на свете победила,
Всем утёрла грязный нос.
Только я один, мудила,
Свой задать посмел вопрос:
"Есть ли сердце в сладкой сказке
Или это — лишь пиар?"
Лают кукольные маски,
Отработав гонорар:
"Ты вообще откуда вылез,
Чтоб про ЭТО говорить?
Может, большего добился?
Может, лучше сделал хит?
Ты узнал, почём фунт лиха?
Ты разбился в 23?
Вот! Заткнись, завидуй тихо
И от рака долго мри!"

И лилось сплошным потоком
Их сектантское дерьмо.
В спорах я, конечно, дока,
Но запахло вдруг тюрьмой.
Популярно объяснили:
"Сей вопрос — 282,
Чтоб пятёру не пришили,
Никому не задавать.
Быстро встал, портрет повесил,
Прислонил платок к глазам —
И рыдай, и будь невесел,
Не мешай своим слезам".
Их законам я послушный —
Даже муху не спросил...
Но к себе неравнодушный,
Лицемерить нету сил.
Начал сам искать ответы —
Что в словах, что между строк...
Вышло: уровень поэта
Не сказать что прям высок,
Зацепила пара песен
Из немыслимых двухсот...
Но тот мир неинтересен
И душа совсем не прёт.

Смерть на трассе — это страшно,
В 23 — вообще трындец,
И конечно очень жалко,
Что такой судьбы конец...
Но заслуженность, достойность
Тех немыслимых понтов
Не бесспорна.
Бьётся совесть,
чтоб сказать:
ребят,
НЕ ТО...
Просто деньги.
Просто связи.
Просто все знакомства есть.
Не боюсь жестокой грязи,
Не дрожу от слова "месть".
Может многое случиться —
Даже завтра,
не дай бог...
Но соврать поторопиться
сам себе
никак не смог.
Жалко?
Жалко.
Больно?
Больно.
Справедлива гибель?...
Да.
Идеальности достойна?
Если честно...
НИКОГДА.
Не моих ночей царица,
Не меня ты манишь ввысь,
Сердце сделало столицей
НЕ С ТОБОЙ
Новосибирск.

Дальний свет.
Ночные фары
Длинной трассы под Москвой.
Стихло пение гитары —
Покатушкин неживой.
Скажут "карма",
"доплясался",
"дописал свои стишки"...
...быть собой не опасался,
убегая за флажки...
Я разбился.
Тоже рано.
Раздавил меня тягач.
Не зализывай мне раны,
И не плачь по мне,
не плачь.
Просто трасса.
Просто фура.
Просто въехал мордой в лоб.
Неспокойная натура,
Упокой последний —
гроб.
Точно так же
кто-то где-то
всуе спросит про меня:
"Было сердце, как в газете,
Или это всё брехня?"
И опять же
дружно скажут:
"ничего там не нашли"...

Только куклы не отмажут —
Ах, какая жалость, блин!)))

ночь с 17 на 18 мая 2025,
Санкт-Петербург