Роща - рёбра от Адама,
Вместе все - грудная клеть.
Свищет иволга упрямо,
Не бывать богатству впредь.
Мне не надо, мне довольно.
Здесь кукушкой из часов
На пружинке тропки - соло -
Тьме подыгрывает ров.
Говорят, душа - потёмки,
А, тем паче, - чужака.
Клетью день текущий скомкан,
Что я в темени нашла?
В тихом ельнике бродила
Налегке - ещё вчера.
От тебя отрёкся , милый,
Даже проблеск: - Не почтарь.
По тебе тоска накатит
Между туч, как среди шхун.
Мой чужой, тебе я , кстати,
Постелила наверху.
Роща от Адама
© Copyright: Виорика Пуриче, 2025
Свидетельство о публикации №125071605338
Свидетельство о публикации №125071605338
Рецензии