Поэма о вечном страдальце

Эх, не погода — снег иль дождь сочится,
То жара душит, то мороз костит.
Мне б такую пору, чтоб не крушилась
Душа, чтоб жить да ныть без этих бит.
Не про кашу из топора тут сказка,
А чтоб хоть кроха счастья — для меня!
Уж я-то знаю... Жизнь — зловредная проказница:
Все виноваты! Кроме меня. Прямо!

Виноваты «верхи»! Сидят, тупея,
«Думают» долго — разве так возможно?!
И воруют, сволочи! Не то, что я же:
Я — по копейке, эти ж — валом, рожна!
Поймал бы всех! Да где там... Сила ссохлась.
А в общем-то — характер мой кремень!
И в стужу лютую, и в знойный полдень выстою!
Лишь б не мешали! Чтоб одно! Не тень!
Другой б давно сдался... А я? Я — стали!
Со мной — хоть в бой! Умом блеснул бы там!
Да не зовут... Не видят... Вновь печали!
И снова кругом виноваты! Срам!

Вот и сижу. Квартира — свалка, гнусь.
Пыль — как саван на забытом скарбе.
Окурки горкой — памятник тоске и злости,
Самогон в гранёном — мутный сброд в судьбе.
Надежды кончились. Духота. Затхлость тлена.
Таракан ползёт — насмешка надо мной.
Пауки в углах ткут сети приговора...
Все виноваты! Всё — кроме меня. Стой!

Эх, кабы... кабы да перекинуться!
Заново родиться! Чистым полотном!
Где б не мешали! Где б смог развернуться!
Где б все ошибки — смыл живым дождём!
Многого ль надо? Не палаты, троны —
Чтоб уважали! Чтоб слегка везло!
Чтоб не душили тупые законы
И зависти ползучее змеиное жало!

Самогон горит. Сигарета чадит.
Вопрос, как нож, торчит в душном просторе:
«МОЖНО ЛИ ЖИЗНЬ... ЭТУ ЖИЗНЬ... ПЕРЕЖИТЬ СНОВА?!»
Ответа нет. Лишь эхо: «Кроме...» вскоре...
«Виноваты все... кроме меня... кроме...»
А за окном — всё та же бестолковщина...
И веник в углу... Немой укор, года.
Пора бы взяться? Но... виноваты все же!
Пока лишь пыль смахну; с дивана... Да...
На завтра. На потом. На новый старт...
А за окном — всё та же бестолковщина...
И веник в углу... Немой укор, года.
Пора бы взяться? Но... виноваты все же!
Пока лишь пыль смахну;... и жду рассвета...