В раскрытое окно ворвался ветер.
Летит исписанный стихами лист.
Подходит ночь к концу, он не заметил...
Настал рассвет, поэта голос стих.
Он пел о Родине, о Боге, о любви,
О буйстве красок, образов и Музе.
О том, как ноги на Парнас его несли,
Стихи, как лодка, проходили шлюзы.
Не спал он ночью, не обедал днём,
Потом пил горький кофе спозаранку.
Писал не в тему, часто не о том,
Крутил слова, как ручку у шарманки.
Днём плакал он, нёс полуночный бред,
Метафоры причудливые стихли.
Для вас писал свои стихи поэт,
Слова вплетая страстью в чудо мысли.
Забросил стихотворчество, глупец,
Марать бумагу - непростое дело...
Так трудно достучаться до сердец,
Сказать в стихах о том, что наболело.
Читатель разглядел души полёт,
Взял с полки книгу и понёс кассиру.
И понял графоман, что он - Поэт.
Его стихи расходятся по миру.
Графоман
© Copyright: Галина Гришина 4, 2025
Свидетельство о публикации №125071604536
Свидетельство о публикации №125071604536
Рецензии