Сидел поэт, писал стихи.
Карпел над чистыми листами.
Себя частицу в них вложил
И посланное небесами.
Писал, старался, изнемог.
Закончил стих свой поздно ночью
И людям отослав свой слог,
Заснул счастливый этим очень.
Во сне ему приснился сон,
Как кто то стих его читает
Со сцены, будто стадион
И все вокруг тому внимают.
И вот когда чтец прочитал,
Взорвался воздух от оваций.
А чтец рукой вдруг указал,
На автора стихов о счастье.
Проснулся радостно от сна
Поэт, когда заря всходила.
И делать стал свои дела,
Как раньше то происходило.
И вот увидел, как то раз
Что стих его опять читают
За деньги только. Вот те раз!
Не плохо в общем получают.
И стало грустно оттого,
Что продают и покупают
Стихи, а он вложил в них то,
Что небо свыше посылает.
Сидел поэт, писал стихи
© Copyright: Пётр Чикалиди, 2025
Свидетельство о публикации №125071600397
Свидетельство о публикации №125071600397
Рецензии