Из цикла "Пределы поэта".
что бы ни было, братец, я должен писать ещё,
потому что мой Бог ведёт этим строкам счет.
потому что я то ли Нестор здесь, то ли вошь -
до конца человечьей ценности не поймёшь.
потому что душа от грязи и от небес,
за плечом правым ангел, за левым, конечно, бес.
я пытаюсь понять, зачем же вообще пишу...
и стихи мои ближе к злату? или к грошу?
будто в жарком котле варюсь, как любой пиит,
а котёл до краёв сомнениями залит,
потому что я то ли истина, то ли тля...
в невозможной стране, возможно, рождённый для
променада сквозь время, для поступи через мрак,
а возможно, я трус, боящийся сделать шаг...
но моё ремесло под кожей, я им живу.
засыпаю я с ним. и грежу им наяву.
пока Смерть не коснулась руками горячих щёк,
что бы ни было, братец, я должен писать ещё...
IX
© Copyright: Недоциник, 2025
Свидетельство о публикации №125071603706
Свидетельство о публикации №125071603706
Рецензии