Осеннее

- Скажите, а бывает так, что мертвые не возвращаются?
- Нет, они не умирают никогда.
И.Б.Зингер


Знаешь, когда наступает осень, я неимоверно реально представляю тяжесть прожитых лет. Пьянящий запах пожухлой травы, осыпающихся листьев, сырости и еще чего-то особенного, только осеннего. Мелкий дождь, мягкая печаль, пустые глаза.
Помнишь ту аллею, где меня нашли. Я лежал, неудобно заломив руку, уткнувшись лицом в ворох желтых листьев. Если бы я мог плакать, то заплакал бы от жалости к самому себе. Я и сейчас люблю бывать там осенью, но старый дуб, что рос у тропинки, ведущей к берегу спилили, и теперь там пусто и неуютно.
Наверное, я хотел умереть. Ждал и ни о чем не жалел. Когда человеку так неимоверно много лет, смерть перестает быть коварным охотником, становясь услужливым молодым человеком, берущим тебя под руку, чтобы помочь. Остается лишь затаенный ужас, равняющий тебя с вечностью.
Холодный оцинкованный стол. И снег за окном. Зима пришла за одну ночь, и, почему-то, как-то очень ярко запомнился этот снег. Снег и запах мяса, - моего мяса под ножом патанатома. Вообще-то, все верно, - мертвому ни к чему мозг и сердце. Остается лишь оболочка: желтая, с пятнами на спине, кожа, липкая и холодная, натянутая на скелет. Та оболочка, что так и осталась для тебя мной. С ужасно постаревшим лицом, с небрежно выбритой санитаром щетиной и грубым мешочным швом через всю грудь, живот - до самого паха. Хотя, нет, ты не могла их видеть. То, что осталось, и было зашито, вымыли и одели в костюм. Тот костюм, что ты подарила мне лет пять назад…
Потом было мерное качание гроба, вдавливающего веревки в сырую глину, стук ее тяжелых комьев по дереву крышки. Моросящий дождь с мокрым снегом плакал за тебя.
Какая-то сила вырвала меня из начавшего разлагаться тела. Мне открылось небо - беспредельно огромное с пронизывающими потоками воздуха. А сила звала выше, к себе, в себя, обещая неизведанный покой и наслаждение.
Но я остался здесь, в этой осени. Иногда я заглядываю в твою спальню и смотрю на тебя, мой седеющий ангел. Или врываюсь в твой сон... Я знаю, что здесь мой удел лишь тоска. Но, я не могу не ждать, и поэтому жду.
Жду среди пьянящего запаха пожухлой травы, осыпающихся листьев, сырости и еще чего-то чертовски осеннего.