Не хвали меня, родная,
за удачные слова.
Я услышал их у ветра,
их оставила весна.
Подарил их мне прохожий –
незаметный старичок.
Ну и ты, конечно, тоже,
и соседушкин бычок.
Поругай меня, родная,
что я руки опустил,
стал тянуть, как топь лесная:
«Не осталось больше сил…»
Покажи на тех, кто горя
больше нашего хлебнул.
Их, таких несчастных, море.
Не кричат ведь «караул!..»
Если сердце притомилось
иль взленивилась душа –
надо взять себя за ворот,
как щеночка-малыша,
окунуть в студёной речке,
суток трое не дать есть.
Возвратится бодрость вскоре,
следом жизни смысл и честь.
Похвали меня, родная,
всё ж мужик я – ничего:
если жизнь меня облает –
вижу, это отчего.
И засучиваю быстро
рукава, и весь в поту,
начинаю через ноги
лечить хнык и слепоту.
Не хвали меня, родная…
19-20.09.2010, г. Данков Липецкой области
Евгений Проскуряков, сын Василия
Самокритичный поэт. 2010г
© Copyright: Проскуряков Евгений, 2025
Свидетельство о публикации №125071600314
Свидетельство о публикации №125071600314
Рецензии