Мать скорбит у могилы погибшего сына

Мать скорбит у могилы погибшего сына,
Потемнело лицо от бессонных ночей,
Вроде бы не грешна, ну так в чём же причина,
Что война забирает молодых сыновей?
Ведь мальчишка совсем, ничего и не пожил,
И невеста любимая дома ждала,
Ну чужбине воюя, он крылышки сложил,
Жизнь рассыпалась, словно она из стекла.
Тот мальчишка для мамы был надёжной опорой,
Муж ушёл из семьи, и растила одна,
И не думала даже, что вернётся так скоро...
Будь ты проклята трижды, лихая война!
Мать поправит венок и потрогает фото,
И покатятся снова слезинки из глаз,
Почему так крутЫ у судьбы повороты,
Эх, ему бы пожить, почему же сейчас?
Мать устало вздохнёт и рукой слёзы вытрет,
Что ж, сынок, отдыхай, мне до дома пора.
И опять на прощание тихонечко всхлипнет,
Не скучай, мой родной, потерпи до утра.
А на утро к могиле придёт она снова,
Чтобы с сыном о жизни поговорить,
Почему же ты, смерть, забрала молодого,
Забрала бы меня... Я успела пожить...