Bесь вечер думал о Борисе Рыжем

Июль в разгаре. Но июльский дождь
в широтах наших не стучит по крышам.
А я, нелепый, как индейский вождь,
весь вечер думал о Борисе Рыжем.

Меня на службе отчитал юнец,
а я несдержан был в своей обиде.
Какой бесславный жизненный конец...
Задумался всерьёз о суициде.

Когда ж вернулся я на свой "схирут",
меня там ждал в большом пакете мусор.
Жалеть себя, увы, напрасный труд.
Ну что ж, для неудачника и труса

достойней примененья не найти.
Но я смолчал — во избежанье риска.
За что вознаграждён был: к десяти
мне "флотских макарон" досталась миска.

Затем зашёл к себе на Стихи.ру —
ни откликов, ни лайков, ни рецензий...
А, впрочем, это я про лайки вру,
но отзывы редкИ — почти, как цезий.

А после, как законченный мyдак,
хлестал коньяк я и смотрел порнуху.
Не помогли — ни порно, ни коньяк.
Когда б нашёл проценщицу-старуху,

её бы с наслажденьем порешил...
Старухи нет. Жена ушла на службу.
Ни братья не звонят, ни кореши.
Не верю я давно в родство и дружбу.

Постыло всё; нет смысла дальше жить,
пора кончать комедию — немедля.
Осталось лишь технически решить:
снотворных передоз, иль сразу петля?

Но тут мне снова вспомнился Борис:
убив себя, чего добьюсь при этом?
Как к вечности иль славе ни стремись —
не станешь — ни великим, ни поэтом...