Горестная жизнь плута

Между двумя чебуреками — семь лет ада,
все говорят: "Ты король, остальные — стадо", —
только под веками прячется бес сарказма,
и… как и прежде, на всё ты, судьба, согласна.

Девять — от пазла до пазла… шестнадцать — между
танцами и — разрешением мять одежду.
А что там было — никто уже и не помнит.

Тьма хачапури в аду холодильных комнат.

Только бы, "встав и идя", захватив побольше,
здесь их не жрать — оттого что…

ну, будь собой же!
Стиль-то не твой: без романтики, без костра ведь…
Съешь — и уже не дадут ничего исправить.

Сорок годков идиотства… а между нами —
Вечность, укрытая морем и валунами
от поседевших до срока… в очках и шортах…

Что нам теперь до изгибов гитар тех жёлтых!

Климат меняется; дети — и те седые;
всех комаров истребила мошкА Сибири.
Мы? Снова смотрим на то, как уклад наш дик, мы.

…Тысяча лет — от дубины до парадигмы.

Все говорят: "Ты король," — а король-то голый:
даже не шкура тигровая! лист, фигОвый!
Сел поджидать на обочине первых встречных:
нужно дожить ведь… до первых-то чебуречных.

…Как хороши были розы…
      но мясо — лучше,
кто не согласен — те тряпки! тетери! клуши!

…Что ж, седине хорошо б не белить виски бы,
но… так уж вышло.

Костёр. И блестят изгибы…

2018