Неоконченный роман. Отрывок

 В ту июльску ночь, в Северной Пальмире, когда рассвет почти коснулся молока занавесок на окне, мы лежали на белоснежной простыни огромной кровати в твоей квартире… И обнимались.

 Обнимались так нежно и так сильно, что казалось проросли друг в друга. Еле дыша, боясь прервать это тонкое чувство вечности, шёпотом, слегка касаясь губами мочки твоего уха, я спросила:
– Ты чувствуешь, как моя кожа запоминается твоей?

 Ты молчал. Уголки губ едва приподнялись в улыбке от запредельной трогательности момента. Я видела, как дрожат твои веки. Ты чувствовал и знал, что больше никогда не сможешь прикоснуться ни к кому, кроме меня. Это было потрясающее чувство всепоглощающей безусловной любви. И страх. Страх перемен, страх неизвестности, страх потерять всё, страх обрести себя, нового. Страх обрести нас…

 За окном барабанил дождь.
В комнате витал едва уловимый запах мускуса. И было так уютно рядом с тобой, так тепло и совсем не страшно. Мне никогда с тобой не было страшно. Как может быть страшно с человеком, руки которого могли “родить” катану и одновременно быть самыми нежными руками в мире?

 Руки, которые в порыве страсти могли птицей на шее “дозировать” кислород, а через минуту, от касаний пальцев этих рук, по спине пробегали мириады мурашек…

 Уткнувшись носом в твоё плечо, я глубоко и очень тихо дышала . Мне так нравилось слегка прикусывать, едва касаясь своими теплыми губами, твои плечи и шею. А ты в этот момент всегда закрывал глаза и улыбался от удовольствия, и морщинки возле глаз улыбались вместе с тобой.

 Мы знали, что это утро – начало новой главы. И как раньше уже не будет …