Пятнадцать

Пятнадцать солдат — не легенда , не сказ. 
Пятнадцать солдат отважных.
Пятнадцать сердец, что взрастил Кавказ.
Пятнадцать мужчин бесстрашных.

Они не герои на снимках в углу,
А наши шаги на рассвете.
Они — те, кто выбрали «Лучше умру,
Чтоб в мире росли наши дети».

Война ведь не грохот, не марши, не крик.
Она — в тишине после взрыва.
Она отнимает непрожитый миг,
Она забирает любимых.

Пятнадцать имен, что у нас на устах,
Мы славим их всех беспрестанно,
Героев, которым неведом был страх, —
Пятнадцать сынов Дагестана.

Один написал своей маме письмо,
И мать, как молитву, читала :
«Крепись, буду дома я этой весной»,
И мать : «Очень жду», — отвечала.

Но больше свое дорогое дитя
Она не увидит вновь.
Его ордена на стене блестят,
Но сердце разбито в кровь.

Второй всё смеялся, шутил до конца,
Как будто не знал про смерть,
А кто-то всё помнил слова отца
О том, что важнее честь.
 
И сын чьей-то матери молится смирно.
И старый солдат поник головой,
Когда самый младший спросил невинно:
«Ведь скоро вернемся мы все домой?»
 
Другой за минуту до битвы сказал:
«Пусть матери наши простят нас».
И где-то кого-то любимый брат ждал,
Но мы над судьбою не властны. 

И каждый, кто дышит, кто пишет стихи,
Кто любит, смеётся, не зная обстрелов —
Живёт, потому что они ушли —
Чтоб не были мы под прицелом.