А завтра смерть, а я бухаю...

А завтра смерть, а я бухаю...
Я это слово не люблю,
Но я давно, уж, не блюю
И от похмелья не икаю...
Что в этом есть? - Да ничего,
Пустышка - ничего не боле...
И жизнь - такая ж скука в поле,
Когда проходит без Него.


Рецензии