В кромешной мгле,под проливным дождем
Бредёт усталый путник,пилигрим.
Его лохмотья не назвать уже плащом.
Трудна дорога из Парижа в Рим.
Его ночлег равнины и поля.
Костер в степи его очаг,его камин.
А он блаженный верит в чудеса,
В тот мир, который сам он сотворил.
Он в людях сеет веру в доброту.
Он знает сказку, где любовь и мир.
С огромной верой в чистую мечту
Идет по свету странник- пилигрим.
Пилигрим
© Copyright: Наталья Пушкина 69, 2025
Свидетельство о публикации №125071507590
Свидетельство о публикации №125071507590
Рецензии