Пустой поэт из своей мышцы вырвет лист,
в него открытый смысл ниспошлёт,
закроет с мыслью, что он эскапист,
и зеркала́ прикроет твёрдый переплёт;
и напролёт и ночь, и день, и снова ночь:
и снова лист, и снова кровь из глаз.
Платок промок, но сколько ни пророчь,
на картах всё одно – Луна и соцзаказ.
Из раза в раз сидит и рвёт, и рвёт, и прёт
наружу кислород, внутри – угарный газ.
Хоть раз попробуй просчитать всё наперёд,
хоть два купи слона и выставь напоказ.
Баркас не сел на мель – ведь он не всплыл со дна:
ему там хорошо, так и зачем всплывать?
И лишь когда поэт испишет дочерна
сердечные листы, тогда природа-мать,
как знать, начнёт курить, но ей не стать отцом
и не уйти от нас – придётся с нами быть,
терпеть поэта, возомнившего себя чтецом,
вздыхать, но всё равно стараться полюбить.
Отражённое
© Copyright: Софья Андреевна Нойманн, 2025
Свидетельство о публикации №125071506929
Свидетельство о публикации №125071506929
Рецензии