Цветок

Стоит один у старого плетня
Цветок простой, в траве почти незримый.
Ему не страшен ветер, злая тьма,
Хранит он свет, как образ нелюдимый.

Не розы пышной лепестки-огонь,
И не тюльпанов горделивые стаканы...
Лишь скромный венчик, будто тихий сон,
Средь трав шуршащих, грустный и туманный.

О чём молчит с утра и до темна?
Под ветром гнётся, россыпь капель пьёт...
Один на свете, будто боль одна,
Как тайна, что в душе моей живёт.

И кажется, что сгинет он сейчас,
Подкошенный косою беспощадной...
Но нет, цветок стоит, делясь
Своею тихой красотой отрадной.

Он помнит солнце, помнит дождь весной,
И шёпот трав, и песни птичек пролетавших...
И в этом мире зыбком и большом,
Он — капелька тепла для всех уставших.

Так стой же, стой, цветочек у плетня,
Хранящий мир и тишину полей.
Пусть мимо зло пройдёт, не тронув дня,
Ты — свет в окошке сумрачных степей.

И пусть твой век недолог и непрост,
Ты отогрел незримо душу мне.
Как этот цвет, забытый среди грёз,
Мы все цветём на краткой той весне...