Прости, мой друг, за слог печальный,
За то, что боль свою не пережил.
У этой осени златой, хрустальной,
Я избавления не испросил.
В душе моей, лишь умиленье,
И не скорблю я, милый друг.
Любовь - Небес благословенье,
Мне сладостно от этих мук.
Прости, мой друг, за слог печальный,
За то, что боль свою не пережил.
У этой осени златой, хрустальной,
Я избавления не испросил.
Прости, мой друг, за слог печальный... Романс
© Copyright: Лев Гарман, 2025
Свидетельство о публикации №125071505753
Свидетельство о публикации №125071505753
Рецензии