В плывущей жарище июля...

В плывущей жарище июля,
Напичканной нами, людьми,
Евлампия Перепетуля
Слагает поэму про мир,
Живущий неправедно слишком
Столетий уже двадцать пять,
Но мы своим слабым умишком
Того не способны понять.
Усевшись на сломанном стуле,
Стоящем средь массы людской,
Евлампия Перепетуля
Выводит строку за строкой.
Пусть хочется водки и жарко,
Ее нам не остановить.
Она так похожа на парку,
Что ткет нашу тонкую нить -
Хотя вроде их было трое?
Но это не важно теперь -
То вдруг, как ребенок, завоет,
А то вдруг заплачет, как зверь.
Но люди идут себе мимо,
И бошки болят с бодуна:
То праздник у этого мира,
То голод, то снова война.
И думает Перепетуля,
Что этого мира гнилье
Не крест, не молитва, не пуля -
Поэма изменит ее.
Она не торопится шибко,
Но движется дальше рука.
Ведь времени нет на ошибку.
И даже на водки стакан.
Жару скоро осенью смоет,
и грянет мороз января.
Евлампия верит, что сможет,
Что пишет поэму не зря.
Надеюсь, нас не обманули,
Попрятав в кармане шиши.
Евлампия Перепетуля,
Пиши, ради бога, пиши...