Город-холера

На улицах слякоть октябрьских будней
и двух выходных, где сейчас нахожусь.
Весь город-холера с историей скудной,
чья форма, как будто растоптанный гусь.

Как прежде шагаю к знакомой пещере,
где рос, свои годы совсем не ценя,
и стал вдруг болеющим пенсионером.
Шпалера скелета век держит меня.

Иду тяжкодумный, худой, одинокий,
давно озабоченный резью в боку,
и на злободневность взираю злооко,
себя причисляя к почти островку.

Пореже стал умствовать, жить на пределе,
читать и мудрить, проникая в слова,
ведь знаю, что люди с особым заделом,
задавшись вопросами, сходят с ума.

Ответы на них только всё усложняют.
Бегу от раздумий в бутылку и сон.
От горестных дум и тоски отвлекает
шум многомоторных коробок и стон.

Устал ото всех! Тут и взглядом казнили!
Здесь, кажется, каждый безумен и чёрт.
Как к умалишённым в дурдом подселили!
Рождение в мир, как крутой приговор!

Я наговорился с людьми и богами,
поэтому хочется быть лишь во сне.
И однодорожная ширь под ногами
ведёт в куб убежища и к тишине.