Баллада о мосте-побратиме. 1987г

Пел… Не допел я до конца –
ушёл с заданьем от крыльца.
Мы собирались в этот раз
                совсем недолго.
Три светло-русых молодца,
петь и плясать – три удальца,
награды сдав, нырнули в ночь,
                песня умолкла…

Нам на руку – всю эту ночь
то лил, то полоскался дождь,
и друг наш ветер пел,
             что мы втроём не спели,
а ветки нашенских берёз –
             шатром намокших русых кос –
склонялись над тропою  и шумели.

Ползём…  Ничейная земля.
Ничейная?..  – Вот это зря:
Я сам на ней
                пахал, любил и вырос.
Идём, ни слова говоря,
теперь уже – его поля.
Мои поля!..
               с которых хлеб он вывез.

А вот – и мой любимый мост.
Я помню слово в слово тост,
который батя говорил, как мост открыли.
Сказал он:  «Это – в завтра мост,
твой побратим – с тобой он рос.
Ты береги его…»
и мы с мостом дружили.

Минул уж год, как бати нет.
Какой-то гад учуял след –
в одну ночь всё подполье захватили.
Забили всех в лиловый цвет,
неделю длился страшный бред.
Не умер кто – на площади казнили.

– Ну, здравствуй, брат…
Как тебе рад!..
Вот видишь – мы идём назад.
Крепись: с тобою мы  осиротели !..
Сказал бы больше во сто крат,
но тут их говор, словно мат,
и тучи на востоке посерели.

А в горле – не сглотнуть – комок…
Да здесь мне поезд их помог.
– Брат, – я сказал, – ты очень нужен им…
И, отвернувшись, лёг на бок,
и шнур бикфордов
                сам поджёг…
– Прощай, брат…  нам уже пора к своим…   

Мы отползли – нас ждал лесок.
Дождь так же лил.
Ещё бросок – и за поляной
                уже кончатся посты.
Тут так рвануло!..
                И мой мост–
Я знаю: крепко в землю врос –
Со смертным охом
                в речку сполз…
Брат мой, прости…

Дождь перестал и ветер стих.
Рассвет делили на троих.
Теперь к крыльцу вернулся
                полным сиротой…
Стоял в ушах тот ох иль крик –
он на мгновение не стих…
Мост напряжённо говорил
                с моей душой.
– Прости, брат…  за себя – прости…
Нельзя было тебя спасти…
За землю только нашу
                не прощай!..
Мы отдали её врагу,
                на надругательство врагу…
Не искупить мне этот грех –
Ты так и знай!!.

                * *
Я нынче вновь не допою:
разведка – полностью в строю.
Уходим все.
Так значит скоро – наступленье.
Я на его земле стою
за землю горькую свою,
Но всё равно не заслужил я
                искупленья…

28.07.1987,   Киев 
Евгений Проскуряков, сын Василия