Горючая смесь

Все таки нет точных указаний и жизни трафаретов,
одно скажу, живи, как угодно, не желая об этом.
И я верил до конца, что без мира жить можно,
но вопрос не в вере, а в отсутствии части,
но стоит ли жизнь ради этой части, но предположим, что этот фундамент счастья найти уже, как будто невозможно.
Не то чтобы строить, не говоря уже и о тепле,
свет будет жить, даже в самой непроглядной мгле,
но поставлена точка, я падаю на колени,
перед разрывающим грудь ощущением.
Я ничего не сделал, чтобы так говорить,
простите, раз уж говорить я начал,
не усталость пытается, мои двери открыть,
это я от себя, пытаюсь все заколачивать.
Не понимаю, как дотронуться до потолка,
не понимаю кто я есть, и кто на самом деле,
поломан мой вектор, а внутри меня зеркала,
осколки режут плоть, как снег кожу в метели.
Готов уничтожить все, что строилось годами,
ради чего, сам честно так и не понял,
солнце прожгло кожу до крови, раны
кровоточат, останки выдыхают запах зловоний .
И ведь снова все повторится, снова разговор о темноте,
куда все ведет, как точка одинокая в центре, в пустоте.
И насколько мир человеку становится рудиментарным,
настолько и человек теряет суть значений элементарных.
А новые жизни потонут в нефтяном океане,
нагрянут искры, вспыхнет он в багряне.
За убийство мира и солнца, темнота вдруг станет страшным наказанием,
и раз тень исчезает в темноте, то наверное это конец существования.
И смерть, как объект расползется по телу ядом,
погружая в черноту, как вечернее небо после заката,
при всей своей конечности, парализуя окончательно конечности,
это совершенный этап, жизни вытесняя, тела остаются вечности.
И польются пустоты здесь, когда чернота совершит свой надрез,
остается последней спичкой поджечь эту горючую смесь,
чтоб полыхало, излучая свет, пускай хоть из пекла,
и новый мир возродится, для кого-то другого из праха и пепла.